Une Photo

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Les fleurs rouge, rosâtres

Telle une sucette dans les mains d’un enfant, elles fondent dans le décor

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Des herbes virevoltant

Gauche, droite

Elles se succèdent, mais toujours pointées vers le ciel

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Un detail, ses colliers

Sont-ce des rîtes

Sont-ce des gri-gri?

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De l’argile, de la craie

S’étant le long de son visage

Dessine et contour sa bouche, son nez

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Se fraient

Deux yeux, non pas hagard

Mais ferme et savants

Ils percent et traversent les mondes et les âmes

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Des pointes de doigts quoique abstraite

Parsèment de manière colorée

alentour ses yeux, son nez, sa bouche

Subjugant

Et subjuguée je suis

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De part le nid qu’arbore sa tête

Anticipant

Alors qu’un oiseau s’en serve de réceptacle

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Tel est pris qui croyait prendre

Tel épris,

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